Закатное

А знаешь, мне всё-таки хочется к морю…
Смотреть бы на волн кружевные барашки
с печальной улыбкой и тайной во взоре
и шляться по пляжу в цветастой рубашке…
Там вечер дрожит в увертюре магнолий,
и вспорото небо закатом, как бритвой,
но нет почему-то ни страха, ни боли,
а только одни кроветворные рифмы
и ритмы цикад в аромате зелёном,
песок и вода – сердолик с хризопразом…
Там Бог бережёт даже небережёных
и, может, за мной приглядел бы вполглаза…
Сплела б на макушку лавровый веночек,
себя возомнив победителем жизни…
А впрочем, не будем об этаком к ночи…
Вот бритва, вот неба московского очи,
а скоро и рифмы закатные брызнут…