Я спросил: «Чего же ты хотела,
Осень, что пришла без спроса в дом?
Покорности моей души и тела?
Чтобы я молился перед сном?
Чтобы я покорно согласился
Слушать дождь, что ломится в окно?
Или может, чтобы я побрился,
Поменял разбитое стекло?
Соскрёб кровь, потренькал на гитаре,
Посвятил тебе свои стихи,
Или чтобы протрезвел в начале?
В этом доме страха и тоски?»
«Нет…» прошептал, опадая листок…
«Не того…» пропели вверху журавли…
«И не так…» в темноте погас уголёк…
Бритва скользнула по вене… Лети!
Нет! Как бывшая осень доверительно сообщаю, что хотела бы всего, что описано в первых трех четверостишьях и никак не хотела бы последнего…
А ябы так вообще ничего из этого не хотел… 🙂
Потому что ты не Осень. И я уже не осень. А Осень — она же… зараза…