Девятый этаж или новые записки из подполья

На днях приехал в новую страну. Название не успел разобрать, а теперь как-то неловко уточнять.

Кругом китайцы и индусы. Говорят по-французски. Среди белых преобладают рыжие. Среди брюнетов – крашеные блондины. Среди лысых – многие в париках. Общаюсь, как всегда, только с русскими — по-английски, естественно. Из всех мужчин по-прежнему предпочитаю женщин. Женщины здесь чуть красивее, чем в предыдущей стране. И чуть ласковее, чем в последующей.

Сплю днем на крыше в бассейне. Вечером публикуюсь в местных газетах. В разделе «Ищу работу». В спортзал хожу ночью в белых тапочках и галстуке. Пистолет оставляю в change room в ботинках. А нож и паспорт беру с собой даже в ванную. Пью горячую минеральную воду из-под крана. Ловлю на себе чьи-то подержанные завистливые взгляды. Вчера поймал под столом чужого маленького чертика. Кусался и дразнился. Он. Оставляю мелкие наличные утром на письменном столе. К вечеру их кто-то разменивает на свежие фиалки по кросс-курсу. Вчера утром вытащил из-под подушки бюстгальтер. Не мог сообразить – чей. Мой любимый цвет и размер. Но я их вообще не ношу. Вроде бы…

На улице подошел ко мне старый друг детства и спросил закурить. Очень изменился – из голубоглазого белокурого бестии превратился в пожилого негра в детской панамке. Вчера я начисто забыл свое последнее имя. Еще помню отзыв «пошел на..!», а пароль, похоже, поменялся. Всем прохожим на всякий случай говорю только отзыв. Они в ответ говорят разные пароли. На арабском.

Заберите меня отсюда, господа, а то я сам к Вам приеду ! Вам же хуже будет…

Ванкувер, Британская Колумбия, 2004