Содержание
Всё вернулось на круги своя
Кончилась — Русь поэтная.
Поэты маленьких свобод
Простите России бунтарское иго
Опять судьба дарует мне врагов.
Цикл: Вчерашняя Русь
Идёт небритая Россия,
Люблю я чисто по-русски
Чёрная смородина
Каждому свой путь
И мысли разлетелись невпопад,
Цикл: Сегодняшняя Русь
Страна — мелких лавочников и бюргеров
Во злу. Под золото икон
Смотрю с надеждой на Аврору
Звонят колокола по нашим судьбам
Я смотрю на волков, которые сделались псами.
В белом рубище, в баньке по — белому, (БАНЬКА)
Читатель, оцени цитату… На лбу!
Из сборника \»ЗА ФЛАЖКИ\»
***
Всё вернулось на круги своя
Егеря срочно вяжут флажки
и погладят прицел \»винторя\»
или как его там – карабин.
И опять отстреляют Волков,
и последний на поле баран
никому не покажет клыков,
и откроется дверь в Магадан!
Повторится Истории круг…
И опять под запретом Стихи
что же ты мой товарищ и друг
раньше бойни ушел за флажки.
***
Кончилась — Русь поэтная.
Началась — Русь продажная.
Зона — была запретная,
а стала Зоной для каждого.
Быстро тебя окутали
Рыночные отношения.
Чистой воды Распутины
Путинского окружения.
Шикуют на сливках мытари…
Маются ожирением.
Бабушка, слёзы — вытри.
Это твоё презрение.
Поздно. — Ну что же делать?
Кто там поёт за здравие?
Совесть такая мелочь,
Чёрная биография.
Пусто! Прохожих нету.
Россия, куда ж ты впала?
Бабушка президенту
Пенсию отослала.
На, — подавись, голубчик,
Поручик царя Бориски.
Хватит обоим на супчик,
и внучке возьми — на ириски.
***
Поэты маленьких свобод
заполонили нашу реку.
По головам идущим вброд
спадаю к каменному веку.
Но не пущать других наверх,
идёт команда по протокам.
По берегам гниющих рек
я ухожу к своим истокам.
Смотрю в еврейскую я нить,
вплелась, кафтаны накроила.
Вас не исправит Израиль,
и не простит уже Россия.
Другой России наплевать
поэты мы или клиенты.
Дитя не хочет умирать,
и я плачу ей алименты.
Поэты маленьких свобод.
Неуловимые воришки.
Непонимающий народ.
И я, как будто бы здесь лишний.
***
Простите России бунтарское иго.
Мы все Пугачёвы, мы Гришки – расстриги.
Мы все иноверцы свободного края.
У каждого в сердце Россия такая.
Простите России убитых поэтов.
Спешите в Россию обратно приехать.
Раздайте всё даром, уйдите босыми.
И может когда-то простит вас Россия.
Не верьте святошам, что нас оболгали.
Засаленным рожам понять нас едва ли.
За это отныне не будет удела
им в нашей России и там, за пределом.
***
Опять судьба дарует мне врагов.
Опять мне… улыбается удача.
Душа как мяч, сжимаясь от пинков,
Летит куда-то.., выполнив подачу.
А я на всё смотрю со стороны.
Порой других… из-за меня пинают.
Мне посвящают гимны и псалмы.
Порою мной – штрафные назначают!
Вчера наш тренер, был готов убить
Меня за то, что шёл я рикошетом.
И всё ж, меня… не устают любить
И называют.., иногда поэтом.
Мои одежды порваны внутри.
Такой футбол… не всякому по силам.
Но вот что странно, о чём ни говори:
Я представляю на полях Россию!
***
Цикл: Вчерашняя Русь
Идёт небритая Россия,
идёт нетрезвая, но Русь.
Тебя ещё — не всю пропили,
и я от этого тащусь!
Стоят красАвицы берёзы,
и \»красовцЫ\» стоят дубы.
Куда скажи тебя забросят
твои нетрезвые мозги?
Тебя спасает только водка!
как питиё — от жития.
Плывёт потерянная лодка
по перекрёсткам бытия.
Мелькают пропитые лица.
и мужики твои с утра
страдают, где бы похмелиться,
чтоб не болела голова.
Тебя по трезвому не пОнять,
да и по-пьяни не понЯть.
Колокола твои трезвонят,
но не мешают нам бухать!
***
Люблю я чисто по-русски
рожей упасть в салат,
чтоб разлетелись с миски
петрушка, укроп, шпинат.
Чтобы почувствовать рылом
всю глубину стихов,
подай-ка, салату мне, милай,
и в нём, я заснуть – готов!
Не нойте, цыганские скрипки,
отдай балалайку, еврей,
гармошка моя у калитки,
гитара моя у дверей.
Россия моя у забора
не в силах от пьянки стоять.
Народ, превратившийся в вора,
не может не воровать.
Когда-нибудь будет похмелье,
а может быть, и никогда.
Россия моя у двери,
а двери мои – в тебя.
***
Чёрная смородина
далеко растёт.
то Россия – Родина
выпьет, так поёт:
Там, поля безбрежны,
да окраины.
Там твои надежды
разбазарены.
Там, деревни голы
на полях торчат,
и воруют воры,
словно саранча.
Я, другой не встречу
Родины такой.
Я, за всё отвечу,
заплачу собой.
Я ж, не проститутка,
чтобы продавать.
Родина не шутка,
но такая блядь.
Блядь тебя родила,
вырастила блядь.
бедная Россия,
как тебя понять?
Чем тебя измерить,
где такой аршин?
Надоело верить,
в журавлиный клин.
Ты не вышла рылом,
так – в калошный ряд.
Многих ты кормила,
многих поросят.
Отчего ж люблю я
этот свинский лик?
Видно, перегноем
я к нему прилип.
Больше не отмыться,
лучше не найти.
Будешь ты мне сниться
красная внутри.
Чёрная смородина
далеко растёт.
то Россия – Родина
пьяная поёт.
***
Каждому свой путь,
время с ресниц стряхнуть,
память в карманы набить,
ехать, идти, быть.
Каждой эпохе – Бог,
как каждой собаке – блох.
Каждой душе – рай,
а коммунистам – май.
(УРА!)
Каждой эпохе – закон.
Стою на стыке времён.
И тянется через века –
МЕЛХИСЕДЕКА* рука.
Кто же опять придёт?
Видишь, кого-то прёт,
а я, как баран, стою,
жвачку свою жую.
Обидно, что я – баран.
Обидно за Афганистан.
И тянет опять к пастуху,
и к прянику и кнуту.
*“Исус Христос пришел в звании
Мелхиседека” (Евр. 7:20 – 24, Библия).
***
И мысли разлетелись невпопад,
И бьёт усталость, и темна дорога.
До Бога — эшелоны наших дат,
И сумрачны огни Владивостока.
Здесь каждый за себя — таков закон
(Кто выживет, на грани вымиранья)
По городу расклеенных \»икон\» —
\»Избранников народного собранья\».
Народ давно на это наплевал,
Его не удивить, не одурачить.
Он чувствует, что нынешний скандал
Просчитан кем-то и уже оплачен.
И пусто всё, лишь где-нибудь в тиши
Повесится художник неизвестный,
Да бабушка поставит три свечи
За упокой души его чудесной.
Никто – не отвечает – ни за что,
И слово остаётся без ответа.
Скажи, надолго ль это нам дано,
Насколько зим, продлится повесть эта?
Цикл: Сегодняшняя Русь
***
Страна — мелких лавочников и бюргеров
Щлюха — без имени отчества
Горшок — персональных компьютеров
Господи… Когда это кончится?
— А дети… отплатят монетами —
Валютными проститутками.
Нет — не исправить декретами.
Мы Клоны своих компьютеров!
Все мы — безликие нищие
В культуре своей – уроды мы.
Над книжными пепелищами
Встаньте ЛЮДИ Свободные!
***
Во злу. Под золото икон
рванётся ввысь лихая тройка
и нас не спросит, где и сколько,
осталось дней до похорон.
Моей отчизны душный след
растает в крик, необъяснимо,
и позапрошлого картины
скользнут на лихолетье лет.
… и будет боль лететь в дома,
на непонятные жилища.
и горький привкус пепелища
пожнёт продажная страна.
… над переходом в никуда
Слова изменят начертанья.
очнутся старые преданья
и улыбнутся города…
Уже ничто не изменить
(не поменяешь поколенье).
и ложь во благо, на спасенье
нас продолжает всех душить…
… и, протянув кровавый след —
Страны – по доли проститутки,
напялив импортные \»шмутки\»,
оставим прошлому портрет.
Кто разберётся, что к чему?
и будет мир лететь куда-то,
как очумелая регата
на не слабеющем ветру…
***
Смотрю с надеждой на Аврору
И, думаю, а вдруг пальнёт.
И понимаю – эту свору
Уже ничто не прошибёт.
Глоток свободы в межсезонье
Достался нам от двух эпох.
И горький хлеб его приволья
Заплесневел и весь засох.
Куда идти? Вопрос пугает.
Быть в чьей отаре чабаном?
А снег кружится и не тает,
И всё заносит за окном.
В бессрочный путь влачить усталость.
А завтра хуже, чем вчера.
Что за эпоха нам досталась.
Куда течёт твоя река?
***
Звонят колокола по нашим судьбам
И тучи надвигаются на дол.
Юсупов – не убит ещё Распутин.
Живой он сука даже подо льдом.
Напрасно вы пытаетесь поручик
Серебряную пулю отыскать
Всему свои права, и волен Случай
Помиловать, исправить и карать.
Рассыпится по кланам государство
Когда мы стали каждый за себя
И наше поэтическое братство
Ждёт плахи, палача и топора!
Здесь каждый на себя прольёт чернила
И тот, кто оставался в стороне
Умрёт под маскою невидимого Ника
И я уйду, но речь не обо мне.
Россия, Украина, Белорусы!
Пока ещё не слышен зов трубы.
Объединятся под одним союзом
На грани катастрофы и беды.
***
Я смотрю на волков, которые сделались псами.
Лижут пятки чужим и немного… рычат.
И глаза не желтеют…, как раньше, от драки.
А потом за глаза на других… сволочат.
Если выпадет жребий мне быть… таковым – не сумею.
Лучше сразу и без сожалений… добить.
И пускай говорят, что любить… не умею.
Было б что и за что этих тварей… любить.
И смотрю я на псов…, которым не быть уж волками,
но которые скопом… любого… сожрут.
Вы шакалы в натуре своей…, вы – шакалы.
Видишь, нового волка… на бойню… ведут.
Оборву паутины всех струн… – надоели.
Прилипала-пиявки нас, сирых… пасут.
Ухожу за флажки. Я специально…наглею.
Вызываю огонь на себя – вот я, сволочи…
тут!
***
БАНЬКА
В.С.Высоцкому.
В белом рубище, в баньке по — белому,
Прошмыгну я в закрытую дверь.
И на душу мою запотелую
вылью; Полное время потерь!
Прохриплю я чуть-чуть по-Высоцкому,
всё равно он иконой не стал.
И на душу мою… Душу плотскую,
снизойдет в этой баньке Туман.
Сразу вспомнится дело с волками,
неохота о том говорить.
И следы на груди сапогами
будут в сталинский профиль сверлить.
Все мы в этой судьбе перепачканы
по наследию смутных времён.
И меняем мы прачку за прачкою,
и холсты отслуживших икон.
И теперь за свободу по-нашенски
правят суки в стране новый бал.
И торчим мы с тобой над парашею
разве он так об этом мечтал?
Всё равно ты не будешь иконою…
Звуковых не бывает икон.
И над нашей позорной свободою
слышу \»Баньку\» из дальних времён.
***
Читатель, оцени цитату… На лбу!
(и в зеркало взгляни).
Пока созреют меценаты –
Поэты вымрут на Руси.
