…Вот мама говорит гостям: «Потише»,
Творит ребенок днями напролёт!
Читаю с табуретки громко вирши.
Все хлопают: «Вот это рифмоплёт!»
…Вот в дальний ящик спрятана тетрадка,
чтоб только не увидела родня!
«Любовь» и «вновь» — так горестно, так сладко
рифмую в ней. (Теперь-то – чур меня!)
…Вот миг – какая шалая удача!
В единой точке – слово, чувство, мысль
По Божьей благодати, не иначе,
В моем стихотворении сошлись.
Но – кто прочтет?…А слог всё изощрённей,
И образы – не ведают оков.
Не дикий зверь мой стих, а прирученный,
Веду за повод. Повод для стихов
Любой я изыщу. Не от страданий
Рожденное дитя, — в пробирке клон.
Но все вокруг кричат: «оригинально»,
И вьются подхалимы, как планктон.
Плету, плету. В чащобах смысл утерян.
Ни дна нет, ни предела. Нынче сам
Ведет моей рукою чистый гений,
И вызовы бросает небесам.
Конечно, я теперь имею право
На истину свою, релятивизм.
А если небо против – на расправу!
Поэта украшает драматизм.
В программе школьной сыщется мне место…
Но зависть отравляет мой полет…
Захлопнет кто-то книгу: «Если честно,
Да, был — Поэт. А нынче – рифмоплет».