матери мальчика, убитого 6.08.02 возле церкви у пруда
Слезами куполов рыдало небо
в заросший предосенней ряской пруд,
стонала женщина, душой готова – в небыль,
в безвременье, в безличье, в бесприют…
Ей чудились сыновнины колени
под тёмною и тинистой водой
и мёртвых век страдальческие тени,
и связанные руки за спиной…
Ей слышался тот голос в телефоне,
назвавший сумму… Частые гудки… –
И хруст купюр… И влажные ладони…
Кладбищенские свежие венки…
Замученный, утопленный ребёнок
и мать, как будто снятая с креста…
До треска барабанных перепонок
захлёбываться с ним – не перестать!..
Что ей теперь до звёздных перепутий,
до истины, до лжи, до высоты?
Ей память – пруд, где среди тинной мути
водою перевёрнуты кресты…
