Пуля — дура, штык — мудак.
Все не так здесь, все не так…
На неправильной войне
все неправильней вдвойне.
Нет — неправильней стократ…
Даже русский автомат —
распрославленный \»калаш\» —
так и тот уже не наш,
раз огонь ведет по мне
на неправильной войне.
Даже враг — и тот не тот…
Может, он сейчас идет
рядом с кем-нибудь из вас,
а в ночи взорвет фугас.
Впрочем, разве ж только враг?
Я — неправильный! Очаг
общий наш мы рушим с ним,
вроде как назло самим.
Хоть по горло, по края
настрелялись он и я,
хоть у каждого теперь
счет несчитанных потерь.
Пуля — дура, штык — мудак…
Все не так здесь, все не так.
Кровь не смыть ему и мне
на неправильной войне.
Он — мне враг?
Вчера был — брат…
Нынче — \»дух\».
Стреляй, солдат!
Кто же, сука, виноват?
Вот кому бы — пулю в брюхо,
в горло — штык, прикладом — в ухо
от души —
и не дыши!
Не жалея!
Эх, Рассея…
