Смотреть на солнце иногда становится больно.
Особенно, когда стоишь долго и всматриваешься…
Особенно, когда стоишь на высоком берегу, а ветер в лицо.
И перед тобой раскрывается картина простора и полета.
Свободная тонкая ткань рубашки безумно трепещет тысячами мельчайших хлыстиков.
И этот простор обнимает, берет тебя в свои руки,
бережет от схождения с ума из-за переполняющего вострога
и тихой немой радости существования в этом мире…
Ты закрываешь глаза.
И уже не ты смотришь.
В тебя смотрят.
И начинают слышаться звуки, на которых внимание не обращал.
Тихая музыка…
Голос в верхней ноте слабеющего инстинкта выживания…
Добирающийся до убегающего рассудка смысл слов…
\»Плесните колдовства в хрустальный мрак бокала,
В расплавленных свечах мерцают зеркала…
Напрасные слова, я выдохну устало.
Уже погас очаг — ты новый не зажгла.\»
Слушаешь, спотыкаясь на сопоставлениях и интонациях.
Дерзишь сам себе.
Мстишь за доставленное наслаждение окружающему.
Открываешь глаза.
