Дождь. На улице мяукнули. Призывно так, жалобно, по-детски. Я перевёл взгляд с серой во тьме стены на чуть светлый прямоугольник окна. Снова – \»мяу\»! Жена рядом едва заметно шевельнулась и, что-то тихо пробормотав, вздохнула. Спит. \»Мяу\»! А ведь там идёт дождь, подумал я… Кому-то плохо — это я о котёнке. …
Кем бы ты ни была в этой жизни земной, Даже шлюхою самой отпетой. Полюбив, забеременев, станешь святой, Возродишься божественным светом. Как тот мусор гниющий, что ранней весной Прорастает душистой фиалкой. «Ave! Слава тебе! Аллилуя!Бог мой», О святая-святых ты! Русалка! Я смущаюсь, увидев округлый живот И жалею тебя, восхищаясь, Смотришь в …
Божья коровка. Проснувшись ярким солнечным воскресным пятимартовским утром под шум невыключенного с вечера телевизора, Андрюша, сладко потянувшись, в первую очередь — как был в одних трусах — направился на кухню, где за процедурой поедания завтрака, заботливо завёрнутого в полотенца матерью, уехавшей на похороны какой-то дальней родственницы, обнаружил список продуктов, которые …
Ты не пой, соловушка, Во чужом саду. Ой, болит головушка, В сад я не приду. Распущу я косы, Крепким сном засну. Пой, сладкоголосый, Про мою весну. И про очи ясны, Что волнуют кровь. В этот день ненастный Хмурит дева бровь. Не приходит милый Вот который день. Только муж ревнивый Запирает …
Харакири. Спасибо Вадиму Курылёву. Нет — не мыло и верёвка, и не вены под водой. Очень ты экстравагантный хочешь обрести покой. Не таблетки и не крыша — это было сотни раз. Ты мечтаешь напоследок удивить всех нас. В наркоманский чёртов ящик с новостями для толпы ты попасть стремишься очень, жаждешь …
Мечты. Там, далеко, убегают часы, а здесь у нас время стоит, но пролетают, как пули, мечты и сердце больное всё тише стучит. Сколько нам жить? — Лет двести не меньше! Но смерть даст лишь шестьдесят. А ведь не спето ещё столько песен… И нам остаётся одно — лишь мечтать… Нам …
Последняя печаль. Вечер в печали и тонет сознанье. Дождь под глазами — разводы от туши. Ты исчезаешь. Моё состраданье тебе ни к чему. Ты считаешь, так лучше. Мокрый асфальт, фонари вместо Солнца. Мысли бликуют. Навстречу лишь вечер. Жизнь вытекает и видно уж донце этой безжалостной жизненной сечи. Всё. Вот конец …
Песня о горах. Спасибо Марии Григорьевой. Одиноки в скитаньях по свету, беспробудны в извечной печали: в ожидании тёплого лета бесконечно они одичали. Им кричали — они отвечали эхом громким, протяжным, тоскливым. Очевидно, о чём-то скучали — о прожитом, о чём-то красивом. Это правда — они не пугливы, против воли не …
Город. Страсть выпита ночью, днём выпита сила. Вкус – приторно-сочный, цвет – ярко-красивый. Вопрос без ответа – незаданно-острый. Привычны приветы посмертного тоста. Жизнь выпита ночью, днём выбита виза. Бессмысленна очень чужая реприза. Один остываешь; кричат с новой силой. Ты не поспеваешь угнаться за миром. 4 октября 2003 года, Россия, г. …
Ночь. Пытался сквозь стоны услышать начало на смятом холсте по ту сторону счастья. Она, задыхаясь, устало молчала, изгибом внимая чужому участью. 4 октября 2003 года, Россия, г. Санкт-Петербург, Александр Питерский.