Мой мир
Река — синяя линия, тянущаяся по всему ландшафту, от начала — до конца. Горы — коричневые и черные треугольники, вписывающиеся в голубую полосу, — небо. Деревья зеленые, салатовые круги; отдельные деревья — пятнышки того же цвета.
Это мой мир, я здесь живу. Здесь мой дом, я бы даже сказал пещера, в которой я обитаю, скрываясь от внешнего мира.
Я встаю с колен, расправляю руки, встряхиваю головой. Как приятно чувствовать, что ты существуешь. Какая—то неведомая сила несет меня… прямо на дерево!
— Идиот! — ругаюсь я. Мои слова для Него ничего не значат, он считает их шуткой, причем совершенно неуместной. Но я испытываю боль, пусть слабую, но все же боль.
Неведомая сила поворачивает меня влево. Я бегу, пытаясь сопротивляться, но ничего не выходит. Хочется любоваться окружающим миром, но Он не дает мне этого сделать. Он заставляет меня бежать неведомо куда.
В моих руках появляется пистолет. Палец сжат на курке.
Стреляю в небо.
Это Он заставляет меня жать на курок. Я полностью подвластен Ему. Почему так? Холодная сталь дробовика обжигает мою ладонь.
Снова выстрел.
— Моя бабушка и то лучше стреляет! — кричу я. Он не дает мне передышки, заставляя все время бежать. Я запыхался и устал. Убывают проценты жизни.
Впереди мелькает нечто враждебное. Враждебное для него, но не для меня. Подбегаю ближе, ведомый все той же неизвестной силой.
Стою, прицеливаясь по зеленым силуэтам кустов. Там кто—то притаился. Кто—то злой и страшный. Руки дрожат. Выпускаю три заряда. Слышится шум и лязг металла о землю. Кого—то подбил.
Бегу дальше. Неожиданно ноги проваливаются в пустоту. Лечу вниз секунды две.
Страх.
Боль.
Процент жизни на нуле. Со стоном умираю.
Темнота. Я сознаю, что существую, но и одновременно не чувствую этого. Как понять, как разобраться в том, — есть ли я на самом деле? Живу ли я, или мне это только кажется?
Я — это десятки тысяч символов, букв, цифр, сложенных воедино, всемогущих и одновременно беспомощных.
Чему я подчиняюсь в жизни, если она есть? себе или воле случая? Как во—всем этом разобраться?
Свет. День. Как хорошо снова существовать, осознавать себя.
Встаю с колен; ноги затекли, ноя уже не обращаю на это внимания. Достаю пистолет и бегу в направлении леса.
Я привык. Принимаю все таким, как оно есть: горы, как горы; лес, как лес. Откуда мне знать какие они на самом деле?
Не помню сколько продолжалась тьма. Может быть секунду, а может и век. Для меня нет времени, я лишь знаю, что существую. Этого хватает.
И Его присутствия я тоже не чувствую. Все движения, все функции выполняю я сам. Стреляю, убиваю враждебные программы, вот и все. Это мое предназначение, иначе для чего же я создан?
Спасибо всем тем, кто меня понял.
Кострома, 16.06.2003.