Поэт

Я поддат, в зубах «Беломорканал»,
И вещаю я нечто вечное:
«Жизнь поэта — кривое зеркало,
А попробуешь выпрямить — трещина.
Любовь поэта — вот этот окурок:
То вспыхнет, то, подлый, гаснет.
Так что, родная, подумай, дура,
Какая тут речь о ЗАКСе?

А работа моя — кришнаитский оркестр —
Если начал, то нудно и шумно!
И — не Шварц я, не Неггер, ну вот те крест!
Не умею, как он, — не думать!
Про финиш поэта скажу стихами…
Не плачь, я живой, всё пока нормально!
А после… хватает и фэнов и хамов:
То харю в раму, то рамой по харе…»