И солнце синее, как апельсин… Так написал некогда французский поэт Поль Элюар. Ни одной из строк которого я не читал, да и вышеупомянутую фразу услышал от кого-то из наших… Услышал и забыл, а тут, сидя на скамье, прижавшейся спиной к серому боку библиотеки Нескучного Сада, над самым обрывом к набережной …
через тысячи лет во мглу через ржавчину стрел один согревая рукой иглу что когда-то сломать хотел каждый раз выбирая шаг отметая гробы венки ну зачем же мне мертвый враг я с бессмертным скрещу клинки и пускай обо мне споют пусть расскажет в стихах мой друг да кого-то из нас убьют …
через тысячи лет во мглу через ржавчину стрел один согревая рукой иглу что когда-то сломать хотел каждый раз выбирая шаг отметая гробы венки ну зачем же мне мертвый враг я с бессмертным скрещу клинки и пускай обо мне споют пусть расскажет в стихах мой друг да кого-то из нас убьют …
Ты кто? Воротник поднят, Глаза закрыты, В темени пуля, Ботинки сбиты, В метрике — две тысячи лет. Имя? Не слышу! Имя? «Поэт…» Кто? «Элюар…» Кто? «Маяковский…» Кто-кто? «Кокто в пальто!» Тссс… Между нами, Так-то не велено, Вот список, Тихо, говорю тебе, Семеро, значит, растреляно, Так это, Как быть с сапогами? …
Ты кто? Воротник поднят, Глаза закрыты, В темени пуля, Ботинки сбиты, В метрике — две тысячи лет. Имя? Не слышу! Имя? «Поэт…» Кто? «Элюар…» Кто? «Маяковский…» Кто-кто? «Кокто в пальто!» Тссс… Между нами, Так-то не велено, Вот список, Тихо, говорю тебе, Семеро, значит, растреляно, Так это, Как быть с сапогами? …
В ту ночь шел снег. Я это почему запомнил — Егоров все вздыхал, что вставать раньше придется, чтоб до прилета Тетеревой убрать, а Егоров тогда как раз подрабатывал в ЖЭКе, помогал Уголовнику. Уголовник, это наш дворник, человек тихий и покладистый, но и он вздыхал и шепотом матерился. Вообще, Уголовник никогда …
Что, поэт, камлаешь? Ну, камлай… В клёкоты орлиной переклички Брошу свой надрывный кашель-лай, Строф моих обломанные спички! Не крылатый, а дворовый… Пёс, Я тебя хранил своим оскалом, Запаршивел, онемел почти, оброс… Я мечтал о малом… Да, о малом! Чтобы раны строк разъела соль, Чтоб хоть вой прорвался из трясины! Боль… …