Дождь — это грустный пес. Август — жары и чаю… Зонт. Одинокий плес. Почерк твой «я скучаю»… Мимо поникших ив к джазу, варенью, Блоку. Бор что-то молчалив. Тихий ноктюрн водостока. Завтра не будет. Вчера, было, но скоро забылось. Август — дожди, мошкара, Рифмы, слова, Накопилось. Вдруг — в этой темной …
Москвы-реки вечерний туалет… Да не читайте Бродского, не стоит! Ведь столько мнимо-бесконечных лет Промозглый ветер воет, воет, воет, — А Яхве, как и прежде — терпелив, А Будда — малахитово печален… И мой вагон, и мой ночной обрыв, И Бродский — безнадежно невербален…
Мой дзен… Ни шпилей, ни петард, Лишь осень скоро… Маэдзины Орут сквозь прошлое, И карт — Не тридцать шесть, И все едино: Молчанье, вопли за окном, Стук клавишь… Завтра будет хуже, Да… Завтра гнусный желтый гном Пройдется костылем по луже И плюнет под мое окно, И молча выкрикнет проклятье… А, …