к седьмому
Раскрою небо над собой Морозной форточкой. И сяду прошлое писать пером кукушечьим. И текст застелется – рябой Да раскуроченный. Как было – так же и ушло. От смерти – к лучшему. Осталось многое – не счесть. Да и считаться ли? Вперёд смотреть – не разглядеть. Само заявится. По сторонам летела …