Тряхнёт берёза рыжей прядью,
апрель припомнит голубой,
мы с этой осенью поладим
смиреньем, вздохом и мольбой.
Сорвётся с веток листьев стая,
не зная, где он — тёплый юг,
надежда, как всегда, пустая
опять заманит в тот же круг.
Где небо тучами слоится,
от клёнов — всполохи огня,
давно прочитана страница
любого завтрашнего дня.
Листва закружит в жёлтом танце,
увидишь сам в оконной раме:
сентябрь — смена декораций,
где роли выбирали сами.
Валерий Мазманян
