О нас оставлю пару строк —
вот всё, что я могу,
сутулый клён, не чуя ног,
стоит в сыром снегу.
И ни к чему над прошлым суд,
воспоминания болят,
и небо серое несут
на чёрных спинах тополя.
Лист прошлогодний звоном меди
разбудит спящие ручьи,
о синеве осина бредит,
которую вернут грачи.
Пусть наша жизнь сегодня — проза,
от зим уходят налегке…
ждёт серых журавлей берёза,
синиц качая на руке.