Ветер, которого нет.
Шум листопада у ног.
Тяжестью прожитых лет,
Падает желтый венок.
Осенью ты одинок.
Старый обшарпанный плед.
Укутавшись в нем, ты продрог
В надежде оставить свой след.
Лежит недописанной книга.
В ней нет ни строчки тебя.
Герой в ожидании мига,
Что хочет любить не любя.
Твой дом окутан тоской.
Словно услышал твой бред.
Ты окна забьешь доской, —
Не видеть осенний свет.
И перепуталось время.
Накатится сизый туман.
Никотин – это бремя,
Не наркотик, а просто обман.
Кофе остыл в стакане.
Царапаешь руки ножом.
И глупо топишься в ванне,
Но ночью ты снова живой.
Во сне ты увидишь Её.
Сквозь сон целуешь ей руки.
И думаешь лишь об одном:
Как сладостны эти муки…
И снова пишешь о ней.
Все строчки одна за другой.
«О, муза, мне песню навей,
И рифму к стихам ты напой.»
Тебе ее будет жаль.
И голые ветви березы.
И ветер уносит печаль,
И падают тихо слезы…
Утром ты выйдешь во двор.
Засохший герани куст.
Ни строчки не написал, —
Твой лист по-прежнему пуст.
Холодные капли с небес…
Ты весь до нитки промок,-
Голым остался твой лес.
Осенью ты одинок…
Падает чистый листок, —
Слышишь отзвуки бед?
Шум листопада у ног.
Ветер, которого нет.
