Поэтки, говорят, умирают от жажды,
от жажды быть пОнятыми –
не понятЫми.
Возьму и брошу писать однажды!
Обзаведусь слониками, глазами пустыми,
снами вещими, корзинкой для рукоделий…
Буду на карте искать Аста(?)ну(?).
Стану сплетницей наипервейшей в отделе
и в очередь за богатым мужем встану.
Схожу в парикмахерскую, перекрашусь в блондинку,
в солярий, на депиляцию… формы без ухода вянут!
Перестану отзываться на Северинку.
Кто такая Северинка, собственно?
Впрочем, спьяну
заплачу изредка слезами крокодильими,
размазывая сожаления по напудренной коже…
Поэтки, говорят, умирают?..
Се ля ви!
Но и не поэтки – тоже.