И снова тянет к сигаретам…
Скрывает жизни тяжесть дым,
И тело свыклось уже с ним —
Прощают многое поэтам…
Они забывчивы, милы
И романтичны.
Вечно лето
Со стороны в глазах поэта,
Но души их — во тьме зимы.
И часто тянется рука
К уже забытой вроде пачке,
«Для друга» спрятанной заначке —
Так легче сходит с губ строка….
Сначала — дым. Потом — укол.
И вот — поэзия забыта.
Душа поэта вновь разбита,
Не залечить этот раскол…
А Тени пляшут, уходя —
И вновь рука к игле стремится.
Забыв знакомой Музы лица
Поэт всё пишет — для себя…
«Я — гений!»… Мутная строка…
Нам не понять его видений.
С застывшим взглядом этот «гений»
Нам шепчет — «я войду в века»…
Кто вспомнит этого поэта?
Ушёл он в небеса — как дым.
Лишь мы всё помним — и молчим.
Забыто тлеет сигарета…