Верлибры и танка

Птицы стремятся к югу,
собираются в шумные стаи,
кричат, прощаясь, надрывно…
Вслед улетающим птицам
так рвется больное сердце…
* * *
Слетевшим уже лепесткам
не страшен небрежный ветер –
они схоронились в траве.
А вишня дрожит на ветру,
и ветви ее все прозрачней.
* * *
Когда на тебя кричат,
опутывают грязной ложью
не самые честные люди,
Как трудно в ответ промолчать
израненным мукой сердцем…
* * *
Если земные страданья
даны нам, как плата за жизнь,
то могут ли жить спокойно:
тело – души оболочка,
а главное – наша совесть ?
* * *
«Ах, если бы ты молчала
на все недостойные выпады,
и мненье свое скрывала,
цены бы тебе тогда не было !..»
Нужна ль мне такая цена ?!.
* * *
Отчаянно спорят люди :
кто вытащит жребий счастья ?
Он станет навек счастливым !
А счастье идет стороною,
не зная, что оно – жребий.
* * *
Я искал пустой дом,
чтоб побыть одному.
Я нашел этот дом,
но его пустота
не заменит мою пустоту…
* * *
В комнате смеха,
в кривых зеркалах
я вдруг себя увидал
и удивился, поняв
что такой я и есть внутри.
* * *
В осеннем сполохе тепла,
в туманной влажности травы
мелькнула птицы тень,
и мысли,
грустя, разбились об нее.
* * *
В паутине осенней
бьется листок –
он зелен еще и так молод…
Помогу ему выбраться из паутины —
может, кто-то поможет и мне…
* * *
Я ехала в автобусе
и думала о будущем —
оно мелькнуло в темных окнах
и скрылось за домами,
оставив мысль : Ушло или случится ?
* * *
Я шла по площади одна.
Январь. В огнях сияла елка-
но на макушке нет звезды;
часы соборные стояли,
и только снег все шел и шел…
* * *
Пожар бушевал огнем,
и в доме лопались стекла,
а через две улицы он
виделся розовым светом
на фоне тихой зари…
* * *
Я сказала, что ты – мое горе,
ты ответил: А ты – мое счастье…
Мне так хочется быть
твоим счастьем,
только счастья не будет от горя…
* * *
Мы сегодня с тобой расстались-
улетел мотылек счастья.
В городе, горящем огнями,
цветущей весною,
я иду по глухой, черной ночи.
* * *
Лист клена нечаянно-ласково
коснулся моей щеки,
и улетел, закружившись…
Я вздрогнула – он мне напомнил
первый твой поцелуй…
* * *
Мне сказали, что он уже умер,
он почти никогда не болел,
только был, как всегда, печален…
Я знаю : он плакал по Родине
и слезы ему сжали горло.
* * *
Как ветер летит
через поле пустое,
так волненье минует
равнодушное
сердце.
* * *
Я на крылечке стою,
гляжу на березку тонкую –
ей ветви колышет ветер.
Мне думается о любви,
но ветер уносит мысли…
* * *
Странные мысли мои
думают о недостижимом,
особенно в Новый год.
А когда он пройдет, как все,
вспомню ль о недостигнутом ?
* * *
В старых письмах
своим подружкам
порой допускала ошибки.
Нет больше уже подружек,
но вечно со мной ошибки.
* * *
Я подумала : для чего
мы взбираемся на вершины ?
Их приходится одолевать
и терпеть неудобства подъема,
чтобы видеть свободное небо.
* * *
— Наверное, вам не хочется жить ?-
спросил меня доктор в больнице.
Кольнуло вдруг сердце,
и дрогнул висок,
одна лишь душа промолчала…
* * *
В этой деревне когда-то
церковь стояла на взгорке.
Теперь остались развалины,
но, говорят, что в реке
утонувший видели колокол…
* * *
«Актер должен понимать
свое место в общей формуле».-
сказал режиссер.
А поэт ? Он слагаемое или сумма
откровений огромного мира ?
* * *
Засыпая, себе говорю :
Не тревожь оскорбленную душу,
ей и так уж довольно досталось.
Все хорошее – завтра случится !
Но когда же наступит завтра ?..
* * *
Я порчу глаза,
выполняя работу,
что в общем-то неблагодарна.
Когда я читаю книги,
я их читаю душою.
* * *
Серый печальный снег
солнце съедает днями,
отражаясь в воде ручьев.
Растает моя печаль
со снегом, ушедшим весною ?
* * *
За то, что меня
растоптали, ждут мести
с моей стороны.
Они бы, наверно, мстили…
А мне их так искренне жаль.
* * *
На звезды мерцающие
в бездне неба,
любуемся, восторгаясь…
А, может быть, это глаза
ждущей нас преисподней ?
* * *
Соловей поет на заре,
а свинья у корыта хрюкает,
поедая земную пищу…
Дано ли мне, иль не дано
говорить на Земле своим голосом ?
* * *
Последний вечер зимы
в самом коротком месяце,
ты уже наступил.
Чем встретит меня весна,
когда я завтра проснусь ?
* * *
Когда нет веры,
проще убивать,
когда есть вера –
убивать непросто…
Но где ж ты заплуталась, наша вера ?
* * *
Каждый день поворачиваю цветок –
он сгибает свой стебель к свету,
нежно листьями стекла целуя,
не сдается, тянется к солнцу…
Дай мне, Боже, его упорство !..
* * *
Мы встречаемся и говорим
о незначимом – о погоде,
мы боимся друг другу открыть
наши взгляды и наши души.
Как мы чужды и как одиноки…
* * *
Легким взмахом крыльев бабочки
каждый день уходит в прошлое —
окружают миги прошлого
нас пред смертью…
Лишь они…
* * *
А может быть, дождь –
это слезы ушедших от нас поколений,
далеких и близких предков,
стремящихся чистой водою
омыть наши грешные души ?…
* * *
Религии чтут одного Всевышнего,
но разные у Бога имена.
Как примирить нам
имена Всевышнего,
воюющие в сущности одной ?
* * *