Бродит месяц в облаках,
в бархатном кафтане,
а дорога далека,
прячется в тумане
вдоль уснувших тихих гор,
где живут закаты,
а в конце пути забор,
терем, да палаты.
А в заборе – ворота
из дубовых досок,
ворон с чёрного креста
смотрит как-то косо,
сторожа молчат в ответ
новым постояльцам,
манит в двери старый дед –
узловатым пальцем:
«Вот бумага, подпиши,
да закончим этим
маету твоей души
на постылом свете.
Ждут и вечность, и покой,
медленные зимы,
да прощание с тоской
по своей любимой.
Выйдет время, будет срок –
и тревоги сгинут,
душу спрячу под замок,
дам тебе полтину
в возмещение утрат –
звонкую монету,
в дом вернёшься аккурат
к самому рассвету».
Месяц шастал до утра,
ликом чист и ясен,
уходили со двора
те, кто был согласен –
шли легко, всё позади,
прошлое забыто,
каждый нёс домой в груди –
сердце из гранита.
Всё отныне хорошо,
в спутницах – удача.
Я бы тоже с ними шёл,
да судьба – иначе.
послушать: http://music.lib.ru/b/blazhko_o_w/alb1.shtml#brodit_mesjac
