Здесь вечный бой, как говорил поэт,
Да видно мать меня рожала в дни затишья —
Перо я выбрал, а не пистолет,
Стал писарем — пишу четверостишья.
По молодости лет я полагал,
Что плох солдат, не ставший генералом,
Но время шло, и юности накал
Стал остывать. И черт бы с ним, с накалом,
Но где взять сил, чтобы пройти весь путь
Простым солдатом, не снискавшим славы,
И чтобы никого не упрекнуть
За то, что не пробился в генералы.