Слепой кисти наотмашь мазок,
Краска жизни — всё чёрный да чёрный.
Получите желанный кусок,
Болью близкого вам припасённый.
Кто смеётся, впадая в экстаз,
Кто рыдает до взвизгов и спазмов.
Я умру, не вчера так сейчас,
А другой доживёт до маразма.
Грубый, злой хочу стих написать,
Расплеваться словами, страдая.
Раз придётся потом умирать,
Отчего не сейчас умираю?
22 марта 2005
Во всем,что я прочитала, есть одно очень хорошее качество — точный рисунок чувств, незаимствованный, а свой.
Б.Пастернак и мой самый любимый поэт:)))
У него, я бы сказала, на уровне ощущений создается своя реальность…
Да, причем сначала мне показалось, что он — мыльный пузырь, а его образы — полнейшая бессмыслица… Но я сильно заблуждался!:)
По поводу своих: спасибо за добрые слова. На мой взгляд, эти стихи еще совсем сырые. Сейчас я пишу лучше (и я так чувствую, и другие говорят), просто не спешу выставлять сразу все. Поэтому заходите ещё, буду Вам очень рад.