Холодное небо моей Родины —
Такое высокое и такое синее,
Напоминает мне,
Что далеко-далеко, у самого края,
Где оранжевое солнце
Каждый вечер касается земли,
В каменном доме над безымянной рекою
Живёт моя Смерть…
Она мне видится женщиной,
Которой едва за сорок
И у которой всё ещё нет мужа.
И прекрасные черты её
Тронуты печатью покоя и вечности,
А в бездонных глазах –
Всё одиночество человека в мире…
И от того как она напевает песню,
Или рассеянно улыбается, или листает книгу,
Веет неведомой здесь печалью
И чем-то родным, но давно забытым,
Что смутно томит и тревожит сердце,
И от чего мне бывает не по себе.
Особенно в полдень…
Впрочем, я думаю о ней легко –
Об этой странной далёкой женщине,
Которая ждёт меня вернее матери,
И у которой повсюду раскрытые книги,
А в одной из комнат – сухие цветы…
И где бы я ни был в этом волшебном мире,
Смеясь и мечтая,
Поднимаясь к вершинам любви и плача,
Я знаю, что в доме на краю земли
Меня ждёт женщина.
И ещё я знаю,
Что она непременно меня дождётся…
И тогда сила, подобная ветру,
Подхватит и унесёт меня
К садящемуся солнцу,
И я торжественно ступлю на последнюю
В этой жизни дорогу.
И прекрасная женщина, вся в белом,
Улыбнётся мне издали и пойдёт навстречу.
И только глядя в её лицо,
Я успокоюсь и наконец пойму,
Кого она напоминала мне все эти годы…