Так не бывает…
Мы, кажется, еще живы
И даже — весна.
И где-то у кромки волос затухают
Любви моей тихой слова.

В лесу еще нет цветов,
Лишь мягкие муравейники
Да осколки осенних драм.
Ковер моих чувств готов,
Только вот вместо роз — репейники
В орнаменте по углам.

Два сумасшедших на мокрой крыше,
Двое измученных одиноких детей…
Я люблю даже запах твоих подмышек
И выпуклость ногтей.

Где-то там, за стеклом картины,
В сиреневой пустоте,
Иногда мне хочется стать паутиной
На забытом тобой холсте.

1995 г.

Такнебывает…
Мы,кажется,ещеживы
Идаже-весна.
Игде-тоукромкиволосзатухают
Любвимоейтихойслова.

Влесуещенетцветов,
Лишьмягкиемуравейники
Даосколкиосеннихдрам.
Ковермоихчувствготов,
Тольковотвместороз-репейники
Ворнаментепоуглам.

Двасумасшедшихнамокройкрыше,
Двоеизмученныходинокихдетей…
Ялюблюдажезапахтвоихподмышек
Ивыпуклостьногтей.

Где-тотам,застекломкартины,
Всиреневойпустоте,
Иногдамнехочетсястатьпаутиной
Назабытомтобойхолсте.

1995г.