Вокруг нас жизнь, играют пьесу в театре
за бутафорским шиком задников и люстр,
где зритель не фиксирует в азарте
помятость декораций, ложность чувств.

Спектакль продолжается в антракте,
с загримированных соскальзывая уст,
для тех, кто на бродвее и монмартре
фортуною допущен в мир искусств.

И каждый выход, с мукою изгоя,
захлёбываясь запахом кулис,
актёр опять становится героем.

Грядущее – лишь автора каприз,
и что не в свете рампы – то пустое.
Вот занавес упал… под крики «бис».