Борису Березовскому ( Ты — мой Бог. Остальное — к черту…)
Осень…Клонятся георгины
В безответную грусть полей.
Нить серебряной паутины
Вплетена в сиротство аллей…
У заросшей тиной плотины
Моет дождь сутулые спины
Обездоленных тополей.
Незатейливые картины…
Мы с печалью давно \»На ты \»,
Украшаем забвенье фресками.
За поблекшими занавесками
Облаков — лицо пустоты ,
Той , которую — не постичь ,
От которой — не откупиться…
Воробей — не синяя птица ,
Стейтен — Айленд — не Брайтон — Бич.
Что мы знаем с тобой о Боге…?
Ты — мой Бог. Остальное — к черту.
Кроны пальм в небеса простерты…
Мальчуган бредет по дороге…
Солнце…Ветер…Ступни растерты…
Пыль столетий…Босые ноги…
Благовещенье. Воскресенье.
Незакатный знакомый свет…
Мы от смерти ищем спасенье
Тщетно…Столько напрасных лет !
Воскресенье —
Ложь во спасенье.
