***
Предел. Куда уходят снегири,
когда весна растапливает льдины.
Все сговорились что-то говорить,
но я не понимаю, мой любимый.
Я слышу звук, но слов не различить —
чужой язык. И свой-то неподвластен.
Лизнувший память язычок свечи
сжигает, разжигая только, страсти.
Я вижу букв кривые кирпичи,
они стоят как будто бы в порядке,
но что-то в них по мертвому молчит —
не расспросить. Мне слишком непонятно
как хоронить нежившие слова —
в себе? ни в ком? на кладбище безродном?
От них темно, и меркнет голова,
и голос получается холодный.
