***
А что мне было делать? Спать в метро,
лицо прикрыв газетой желто-черной,
лежать на эскалаторе, как тромб
в сосуде мозга, смяв к чертям прическу,
просить поесть, у каждого кто ест
и допивать из жестяных посудин?..
Не нахожу здесь места! Нету — мест,
и мир в своем отказе неподсуден.
Я знаю выход — он вон там, вон там —
идти туда опасливо, конечно,
но мне уже не страшно ни черта,
а за чертою зеленеет вечность
и воденеет. Господи, тряпье
поизносилось тела до предела,
пора менять… Да, это все мое.
Вы извините, что я тут — разделась?
Аз по-прежнему играет твоими стихами. Так, как выдумал сам. Но никто этого не знает. И уже никогда не узнает. И ты не узнаешь. И только мой адвокат говорит:
— Уморил ты меня этой фразой: «Хочу, чтобы совесть проснулась у графоманов и они
вернули награбленное, отнятое мое у сама знаешь кого».
Они ещё со злорадством и удовольствием отнимут и в следующий раз. Гиены остаются гиенами. И шакалы — тоже. И графоманы —
естественно. Они себя считают Хениями, а ты их хочешь в этом переубедить. Не получится.
Мальчик, ты не тупой. Ты любишь всё с корочкой, копчёное. А не свежее и новое. Учись сам:((
Жанр
Проза — Стихотворения в прозе Автор
страннik
Маска
Что мое лицо и тело
как ни маска,
набитая мясом, костями
и прочей чепухой?
Интересно,
а какое лицо
у каждого из нас
со стороны внутренней,
со стороны души?
Спасибо, получаю огромное удовольствие читая ваши стихи.
Спасибо за чувственный интеллектуализм! Ваш Петр
Сжимает горло, наверное, от застрявших слов. В твоих стихах, по-видимому, незаметно подмешано немного алкоголя… Я возвращаюсь к ним снова и снова, уже не для того, чтобы прочесть и допонять, а чтобы вернуть их в себя. Они странным образом отзываются во мне. Я не могу понять: были ли они там прежде?… Они раскачиваю меня, как спящую,вливаются в меня —и я уже не я… или… наоборот…