Под балконом дворник метлою собирает в кучи листву,
Едкий сизый дым костра прячет в небе предрассветном луну.
Долетают до слуха обрывки слов, слов запоздалых…, —
Клинья нестройные птиц, улетающих птиц перелетных.
Быть может напрасно и поздно, но я все – же скажу:
Слезу роняя, не кайся, не чувствуй себя Магдалиной,
Что делать, не судьба, но я иначе жить не могу,
Оставляю тебе на память, право вернуться с повинной.
