Город не спит…

Город не спит. Он встревожен, подавлен, растерян.
Вроде зима, но о снеге не слышно пока.
Спят обыватели в теплых, уютных постелях.
Мне же не спится — волнуюсь я за старика.

Улицы, улочки — жизни моей параллели.
Вот долгота, широта, светофор — маячок.
Помнишь, старик? Из роддома и до колыбели —
В синей коляске проплыл в первый раз морячок…

Запах кофейный, дымок сигареты, гитара —
Этот рецепт изгоняет любую хандру.
Ну, а затем коньячок я достану из бара,
В кофе плесну — разбежится тепло по нутру.

Я расскажу о монгольском зверьке — тарбагане.
О Керулене — ты знаешь, там жил Чингиз-Хан…
Не прерываясь, яичницу с луком сварганю…
Мы ее с зеленью… под разговор… пополам…

Ты же и не был нигде! Знаешь, в Питере — узко,
В Минске — стерильно, Иркутск для меня слишком мал…
Ну, а в Париже лопочут совсем по-французски…
Двоечник я в языках — никогда их не знал.

Ты подустал. Я укрою тебя колыбельной.
Сам посижу, выпью кофе, налью коньяка…
Гляну в окно: хлопья белые зимней капели
Тихо кружатся под храп моего старика…

Утром проснешься, блеснешь сединой, улыбнешься.
Все, наконец-то, привычно. На нужных местах.
Только, вот, в кухне моей ты же не приберешься…
Ну и не важно… Ведь главное — снег на кустах…