.
«Когда б вы знали, из какого сора…» <Анна Ахматова>
1.
Я стал пророком от безделья,
Из глаз моих сочится лень.
Прошла еще одна неделя,
Ещё один растаял день,
Вот час песок последний сыплет,
Минута, и еще одна..
Как в гроба параллелепипед
Я прочно лёг на плоскость дна
Глубокой ямы безвозвратной.
Здесь, где уютно и тепло,
Мой разум праздный и развратный
Измыслил некое крыло,
Подобие волшебной дудки
Или небесного смычка,
Который бульканье в желудке
Вдруг превращает в скрип сверчка,
А вонь нагретого асфальта —
В густые запахи полей.
Я — труп исполненный нахальства.
Я проведу здесь параллель
Из тех, что перпендикулярны.
Слепцы, наденьте окуляры!
2.
Когда весна прозрачной тенью
Придет нежданна и светла,
Там, где меж городом и степью
Большая свалка пролегла,
Сквозь серый слой бесплодной почвы,
Нарушив в норах сон кротов,
Пробьется и распустит почки
Зелёный маленький росток.
Он неприметен и невзрачен.
Среди дремучих сорных трав
Стоит он, как стекло прозрачен,
Макушку к солнышку задрав.
Он сам пока еще не знает,
Каким он семенем рождён,
Какие соки он впитает
С весенним солнечным дождём,
Какая сила в нём сокрыта…
Быть может он — могучий кедр,
Чьи корни крошат твердь гранита,
Стремясь достичь глубоких недр,
Чей ствол не горбится от ветра,
Чья крона выше прочих крон.
Что может быть прекрасней кедра?..
А может статься, станет он
Обворожительным каштаном,
Когда по истеченьи лет
Он днем весенним, долгожданным,
Вдруг облачится в белый цвет,
И грозди восковых соцветий
Испустят тонкий аромат…
Каштан прекрасней всех на свете.
Пусть грозы над ростком гремят,
И воют ветры — он мечтает
О гордой кроне, о цветах…
Наивный, он еще не знает,
Что будет всё совсем не так…
Нет, не каштан, не кедр, не ива,
А кособок и низкоросл
Репейник серый сиротливо
Там, где росток весенний рос,
Торчит унылым силуэтом
Среди гигантских лопухов…
3.
Вот так бывает и с поэтом.
Лелеет он ростки стихов,
А вместо них растут уроды.
И как бы ни старался он,
В садах искусства и природы
Один безжалостный закон:
На омерзительной помойке
Растут лишь сорные ростки,
А бесконечные попойки
Рождают скверные стихи.
И этот ямб косноязычный —
Уже не мёд еще не яд…
Доволен ты дурацкой притчей?
Её ты понял?.. Так-то, брат…
