Чужая квартира. Открытая дверь.
Я первая, кто заглянул.
Там за порогом бушует метель,
Здесь – лето, наверно, июнь.
«Есть кто-нибудь дома ?» — в ответ тишина.
И жутко, и сил нет уйти.
«В твой дом точно также входила война», —
Шепчет мне кто-то внутри.
«Да нет же! Все просто ушли погулять,
Гляди, — подошла я к комоду, —
И чай недопит, и остался лежать
Открытым журнал про вечернюю моду.
Герань полыхает как! – ярче зари,
И вещи на месте, лишь плюшевый мишка
В углу, будто брошен большими людьми.
Наверно …»
«Погиб тот мальчишка.»
