Ленивые белые птицы
слетаются вниз.
Им снится
печальная рыбина в море
над коим ветра не властны –
оно исчезает с закатом
в глубинах стемневших мыслей
непроницаемых для пальцев
утреннего психиатра.
Без страха нырнуть сквозь волны
в глубокую тихую темень.
Без трепета стать уловом
в сети
процедившей время.
Беззвучно орать,
точно
зная – кто надо услышит:
здесь ходят связных толпы –
пожалуйста, чуть потише!
В ушах от белого шума
черно как в фокусе телескопа.
Прислушайтесь:
шепот неба
тяжелыми рукавицами
ложится на плечи деревьев
дожди глотающих молча
хранящих в угрюмых складках
бледных незрелых соцветий
робкую
нежность
