души без пуговиц
ждут.
молча от ругани,
врут.
счастья кусочками
режут,
мнут и на полочку —
нежно.
не даст бог афтографов —
суть
не знаешь, а дорого?
пусть
красные капли на белом.
вот эти?
прозрачные слёзы на снеге?
нету…
невинно, случайно убьёшь —
навскидку
душу свою сам зашьёшь
по ниткам.
тупость твоя как доспехи.
вполне.
она пусть и скроет огрехи.
не все.
