Плачёт пьяненький художник. Кисточкой, холсту — туше. На холсте, дорога, дождик. Дождь и у него в душе. Краску мягко срежет скальпель, На холсте лицо богини, На лице, дорожка капель. В голове, одно лишь имя. А любовь, она в душе. Не замажешь краской слоем. Только хочется уже, Помянуть недобрым словом. Плачет …
Плачёт пьяненький художник. Кисточкой, холсту — туше. На холсте, дорога, дождик. Дождь и у него в душе. Краску мягко срежет скальпель, На холсте лицо богини, На лице, дорожка капель. В голове, одно лишь имя. А любовь, она в душе. Не замажешь краской слоем. Только хочется уже, Помянуть недобрым словом. Плачет …
Всегда возникает вопрос: Зачем? Зачем мы все здесь, на этой планете. Несемся по улицам, и несёмся в роддомах. Висим в петле и в Интернете. В городе мы едим, в лесу нас едят. Курим, а нас выкуривают. Любим, а нас ещё до рождения вылюбили. Улыбнутся, не дает кариес. Вернуться не дает …