Тряхнёт берёза рыжей прядью, апрель припомнит голубой, мы с этой осенью поладим смиреньем, вздохом и мольбой. Сорвётся с веток листьев стая, не зная, где он – тёплый юг, надежда, как всегда, пустая опять заманит в тот же круг. Где небо тучами слоится, от клёнов – всполохи огня, давно …
Август в последней декаде,
то, что не спрячем во взгляде,
выдадут грустные нотки,
жаль, лето было коротким.
Через багряную вьюгу
птицы потянутся к югу,
серые ливни польют –
всех нас потянет в уют.
Жёлтые листья – к ногам,
не разучить по слогам
азбуку поздней любви,
и зря ромашку не рви.
Август в последней декаде,
снег скоро ляжет на пряди,
на куст сирени, на грушу…
Бога прошу – не на душу.
Валерий Мазманян
Лоскут заснеженного неба в моём окне качала верба, ветра тянули одну ноту, впадая в зимнюю дремоту. Рука худая чёрной ветки то поправляла мех горжетки, то отгоняла прочь синицу, которой в снегопад не спится. Об оттепелях беспокоясь, бил февралю поклоны в пояс сугроб за зиму располневший, уже ждала гостей …
Сядь у окна, ходи по дому, а с ночи – время майских гроз, и липнут мокрые подолы к ногам молоденьких берёз. Ругни лениво эту морось, кружком лимона солнце – в чай, у каждого дождя свой голос – по ноткам грусти различай. Укройся пледом, сядем ближе, пусть за окном …
От ливней одуванчик прятал под шапку рыжие вихры, знал белый лист, сто раз измятый, что у меня сейчас внутри. И в сумраке от ветров пришлых берёза прикрывала грудь, и шёпот листьев еле слышный опять мне не давал уснуть. И раскрывались над плащами цветами чёрные зонты, и то, что …
О нас оставлю пару строк – вот всё, что я могу, сутулый клён, не чуя ног, стоит в сыром снегу. И ни к чему над прошлым суд, воспоминания болят, и небо серое несут на чёрных спинах тополя. Лист прошлогодний звоном меди разбудит спящие ручьи, о синеве осина бредит, …
Порвёт все тучи в клочья весенним утром птица, и как язычник хочешь на солнце помолиться. И загустеют тени в ещё прозрачных скверах, уткнуться бы в колени – и дней не будет серых. Где в лужах, словно прачка, март синеву полощет, грачи от зимней спячки разбудят криком рощи. …
И от тоски по зимней стуже сугробу с каждым днём всё хуже, но не жалей – помочь не мог: всему земной назначен срок. То снег, то дождь – зря суета, до плюс пяти уже с утра, и можно куртки – нараспашку, и ни к чему нам жить вчерашним. …
На сумрак молятся сугробы, на синеву – сирени куст, у слов ночных и вкус особый – в них много нежности и грусть. Бросает белые меха к ногам берёзы снегопад, и на метелях нет греха, что замерзает зимний сад. Сугроб – в клубок и задремал, где все следы крыльцо свело, на …
