О нас оставлю пару строк – вот всё, что я могу, сутулый клён, не чуя ног, стоит в сыром снегу.   И ни к чему над прошлым суд, воспоминания болят, и небо серое несут на чёрных спинах тополя.   Лист прошлогодний звоном меди разбудит спящие ручьи, о синеве осина бредит, …

Порвёт все тучи в клочья весенним утром птица, и как язычник хочешь на солнце помолиться.   И загустеют тени в ещё прозрачных скверах, уткнуться бы в колени – и дней не будет серых.   Где в лужах, словно прачка, март синеву полощет, грачи от зимней спячки разбудят криком рощи.   …

И от тоски по зимней стуже сугробу с каждым днём всё хуже, но не жалей – помочь не мог: всему земной назначен срок.   То снег, то дождь – зря суета, до плюс пяти уже с утра, и можно куртки – нараспашку, и ни к чему нам жить вчерашним.   …

На сумрак молятся сугробы, на синеву – сирени куст, у слов ночных и вкус особый – в них много нежности и грусть. Бросает белые меха к ногам берёзы снегопад, и на метелях нет греха, что замерзает зимний сад. Сугроб – в клубок и задремал, где все следы крыльцо свело, на …