Мойка, 12 (memory)
Угрюмый, серый мрамор потолков, И саван занавесок приоткрытых… Здесь на тахте лежал поэт убитый, Что пережить не смог своих врагов. Стихи его дышали той любовью, Которой уж не возродиться вновь. И здесь, в кровати, истекая кровью, Покинула наш мир его любовь. Он очень мало жил, но сделал много Не вовремя …