*** Я перестала вдруг писать стихи, Вмиг разучившись мыслить философски. И мой запал младенчески-борцовский Перемолола мельница стихий. Я испугалась рифменных высот, Цепочкой покидающих сознанье. И вот уж глупые банальные признанья Топча искусство, наводняют рот. Я потеряла веру в вдохновенье, Затмив ее телесным сладострастьем, Забыв о том, что есть другое счастье, …
Коррида. «Бой быков – это подлинная драма, глядя на которую испанец проливает свои самые искренние слезы и испытывает самую глубокую скорбь». Гарсия Лорка Златое солнце в небе раскалилось, Сквозь пыль и зной на землю бьют лучи, И жар полуденный явил свою немилость, Свинцовый воздух вмиг разгорячив. Но Барселона дышит многолюдьем. …
Старик и Рыба. (по мотивам рассказа Э.Хемингуэя «Старик и море») Видали ль Вы огни Гаваны, Что узкой полосой у моря пролегла, Где свежее царит дыханье океана, И с золотым песком играется волна? В одной из бедных хижин побережья, Где лишь кровать да стул на земляном полу, Где все так просто, …
Скривив насмешкою обветренные губы, Лица румянец ветром иссушив, Я на твои вопросы отвечаю грубо В льняных перчатках руки утопив. Мне ничего с собою не поделать, Чужое всё, что связано с тобой. Не жертвователь я, не благодетель, И не благотворитель никакой. Ну, всё, прости. Так вышло, получилось, Не долетела до меня …
Бесполезным смущеньем обняты, Не поймем, где правда, где ложь. Поджимаем хвосты, как ягнята – Не шепчи, Не смотри, Не тревожь… Что за чувство во мне родилось, Подсказав существу всему, О том, Как бы земля не вертилась – Это нужно ему одному. Мы живем, угасаем робко, Без сомненья приняв судьбу. Как …
Восемнадцатое июля – Этот праздник немного и наш. И кассиршу подкараулив, Я хватаю билет в бельэтаж. Бойко мчусь, не смотря на погоду, На противный и мелкий дождь. Я готова идти хоть по броду, И ненастьем меня не проймешь. Вот, на месте! И сердце колотится, Будто жаждет микстур от тоски. Как …
У троп Тверского чудного бульвара, Что за Никитским растянулся вслед. В тени густых дерев, В кругу скамеек старых, Стоит от Бога истинный поэт. В его глазах распахнутых, беспечных Таится грусть и внутренний укор, В полете звонких лет, В потоке жизни бесконечном, Глядит на вас, не видя вас в упор. Он …
*** Куда твой взор лучистый устремлен Сквозь пелену порхающих ресниц. Как жаль, что в буйстве посеревших лиц Черты не моего лица так жадно ищет он. Я бесконечно наблюдать могу За тонкою игрой твоей улыбки, И про себя молю – не совершить ошибки, И не припасть к рельефу утонченных губ. В …
* * * Кажется, тянутся сутки веками – Секунда, минута, час…. Стрелки шаги беспощадно чеканят, Без огляди мчась. «Пропастью» дел увлеклась, как обычно, Часы на руке теребя. Вдруг натыкаюсь на взгляд твой привычный: «Привет! Как дела у тебя?» Смотришь не грустно, не радостно – просто, Сквозь или мимо меня. Я …
И вот, снова, чувствую – Биение, ритма пульс, Вскипает в забывших струнах тела желанье. Боюсь. Отчетливо шепчут губы Формулы, клятвы, слова… Жжет в груди, дыханье бьется, болит голова. В кулак нервно руки сжав, рыскаю в памяти далекой, ржавой Стихи, что сильнее ядов и трав, стихи, Великого Булаты Окуджава. Запнулась, что-то …