Exist… К сожалению, все те о ком мы мечтали – не мечтал о нас. Они мечтали о чём угодно – дорогих машинах, шоколадно-кремовом загаре, третьей дырке в ухе – но только не о нас. Не исключено, что в этом длинном списке нам отводилось местечко, не значительное и убогое по своим …
Offелия Ты приходишь с рассветом, а уходишь с дождями. Подарив мне тепло и небрежность речей, Тихий шепот в ночи вперемешку со снами И былое сознание остывших страстей. Расстворишся в тумане оставив загадку, Всё, что будет не с нами – пройдет стороной. Тихий шорох листвы вперемешку со снами, И приход твой …
Какого цвета одиночество? Наверно, цвета серых глаз, Которые забыть так хочется, Но не выходит каждый раз. Где начинается молчание? Наверно, там, где спит заря Рожденная в часы отчаяния Тоскливым светом фонаря… Пусть сердцу, в миг его прозрения, Оставит память на потом, В минуты счастья и прощения, Судьбы большой цветной альбом.
Я тебе оставляю себя до крупицы, до грамма, до крохи. Да быть может еще километры дороги, Что застыла в холодном проеме окна. А себе я оставлю тебя беглым росчерком на странице, вместе с солью, что вяло ползет по ресницам, и пустою надеждой в конце декабря.
Автобиография Я родился, говорят, у Дона, Модно, мол, твердить сейчас казак. Мне, признаюсь, это не знакомо – Я родился просто, просто так. Пролистнул я детство, как страницу, Отпустил почтовых голубей. И сейчас, порой, мне часто снится Ширь небес и шорох тополей. Я родился, может, с опозданьем – Десять лет довольно …
Я телефон ей обрывал — Она, естественно, молчала! Её бы на х.. мне послать, Но воспитание мешало!
Посвящение А.П. Знаешь Саша, здесь ничуть не лучше. С той поры все хуже брат и хуже. Вечер окна пеленой завесит, И под утро замерзают лужи. С криком сиплым каркают вороны Унося с собой надежд остатки. И бегу я, в этой круговерти Дальше в жизнь куда –то, без оглядки. Реже думаю …
Я тебе оставляю себя до крупицы, до грамма, до крохи. Да быть может еще километры дороги, Что застыла в холодном проеме окна. А себе я оставлю тебя беглым росчерком на странице, вместе с солью, что вяло ползет по ресницам, и пустою надеждой в конце декабря.
Бумаге мало что поведаешь, Оставишь мысли про запас. Бумага ж в прошлой жизни дерево, А дереву прейдет свой час. Но, тем не менее, с уныньем Терзают душу дневники, Где рифма беглая застыла Корявым выпадом руки… Что оставалось? Был бы повод! Инкогнито всегда легко. Дарил мне счастье длинный провод и мелодичное: …
Женщины делятся на две категории: хорошие и плохие. А мне почему-то одни стервы попадаются!