Сгораем, сгораем! А сердце как бьется!
И только слова, и здесь всё ради них!
Сгораем, а что после нас остается?
Бумага, испепеленная в стих.
И воспламеняюсь от маленькой искры.
И что со мной будет, не думаю впредь,
А строки, как молнии ярки и быстры,
Их выхватить вовремя нужно успеть.
Что слава, когда так душа неспокойна,
И чувства, как пламя, как иглы остры?!
И отчего же так сладостно больно
От этой, казалось бы, глупой игры?
Слова подбираю, и в строки ложатся,
Всё черным по белому, все как всегда…
Из этого мира пора возвращаться,
Пора уходить, но вот только куда?