* * *
«Хорошо, я готов принять на веру. Хороши ваши стихи, скажите сами?
— Чудовищны!- Вдруг смело и откровенно произнес Иван.
— Не пишите больше!- Попросил пришедший умоляюще.
— Обещаю и клянусь!- Торжественно произнес Иван…»
Михаил Булгаков «Мастер и Маргарита».
«Бездарен не тот, кто не умеет писать повестей, а тот, кто их пишет и не умеет скрыть этого.»
Антон Чехов «Ионыч».
…Конечно это — никакие не стихи.
Это — расшифровка кардиограммы,
это – безбожником отмоленные грехи,
равные по весу знаменитым
девяти граммам.
Конечно это не рифмы и даже не ритм,
а что-то вроде азбуки Морзе.
Как из ума, я давно выжил из рифм,
подобно простейшим, выживающим
в заполярном морозе.
И это не строфы, а обломки планет,
движущиеся по бесконечным орбитам.
И стихов в этом мусоре, разумеется, нет,
а есть словесный Орбит, где сахар
заменили ксилитом,
Вместо стихов здесь – отдельные звуки,
оркестра, настраивающегося на траурный марш Шопена,
это попытка разговаривать на языке Вуки,
предпринятая заикающимся
Питером Пенном,
даже не пытающимся научиться летать:
слишком уж безвоздушными ему кажутся небеса эти.
А всего-то и надо, что самим воздухом стать,
потому что стихи, как и воздух,
легко не заметить…
Не то, чтобы мне хотелось хвалить, и тем более неуёмно,
но меня постигает от Ваших стихов на миг паралич дыхания, еще с цикла «Боги и их подручные», но «девять граммов, сердце, постой не зови», и вот я уже дышу, но зато ничего не вижу, глаза плавятся слезами, я слышу эти звуки репетиции оркестра, Феллини, разумеется, и случайно ступаю в ахматовский сор, из какого растут стихи и молюсь за всех безбожников на свете…(хотя это не сладко — жевать орбиту:))
И просто хочу перестать быть. хотя бы на этот миг. Довольно.
Конечно, это — все-таки стихи…
Илья, не помню, говорил я вам это или нет, но вы — один из интересных для меня авторов портала. Собственно, я прост в оценке: глубокие, красивые мысли и нетривиальное, интересное их творческое их выражение.
То, что вы называете «Никакие не стихи…» вы тем не менее поместили в рубрику «поэзия». И правильно сделали. Потому что это и есть поэзия, поэзия рефлексии. Скажу больше — поэзия рефлекии души. Можете представить, что это такое? А это — вы.
Не так давно я писал Павлу Чердынцеву, что его поэзия тоже напоминает, на мой взгляд, поэтическую рефлексию, ту, что сродни (разумеется, отчасти) поэтической рефлексии Баратынского. У вас — несколько другое. У вас — как будто заразмышляла душа. Сердце, заполучив свои 9 граммов смертельной тоски, смертельного знания, вдруг начинает ДУМАТЬ по этому поводу… Это удивительно и интересно наблюдать. Потому что у каждого есть сердце, у каждого есть душа, которая тоже умеет время от времени «рефлексировать»…
Поэтическое уничижение, дабы быть услышанным — это тоже о вас, точнее, о ваших «Никакие не стихи…»
Помните, Есенин однажды пропел: «Не жалею, не зову, не плачу…»? А вся его песня только о том и говорила, что — жалеет, зовет и плачет… Как все мы. И часто, часто, часто…
Конечно, это — все-таки стихи… Потому что в современной загазованной атмосфере они заметны…
С уважением,
Андрей
Видимо подобранные мною эпиграфы не дали мне возможности передать реальную атмосферу в которой стишок появился. Дело в том, что в приватном сообщении на одном из сайтов мне написали (по поводу других моих стихов: «А у Вас — вообще не стихи никакие…» тогда я сел и написал ответ. так что это не уничижение, а скорее наоборот. Но так как историю такую не напишешь, я попробовал найти соответсвующие теме эпиграфы и очевидно создал ложное представление.
Спасибо, Андрей, за Ваше пристальное внимание.
Спасибо Лара. Это значительно придает сил.