Удар покуда не получен
То прямо в душу, то под дых,
Покуда ты благополучен,
Всё, что напишешь, — пресный жмых.
Л.Сорока
Рассосались гематомы прошлых лет,
Скучным, словно жмых, стал мой сонет…
Мне бы снова в подворотню, там и жить,
и свинчаткой, как перчаткой, получить.
Скулы набок и багряно-мокрый жмых…
Вот тогда-то и напишется мой стих,
И привычно вдохновение придёт —
Оттого ли, что наполнен кровью рот?
Полно, критик, я ведь многое знавал
Перед тем, как мне войти в парадный зал.
Лабиринты прожитых стихов
Философией наполню до краёв.
