Сегодня видела грача.
Он был обескуражен.
На грани был паралича,
Но по привычке важен.
Взирал на белые холмы
Слегка остекленело
И клювом тыкался в зимы
Растерзанное тело.
Он думал, этот хладный труп
Успеет разложиться,
Когда однажды поутру
Домой он возвратится,
А тут картину застаёт
Унылую «Не ждали…»
Ему бы сделать разворот,
И в солнечные дали,
Туда, где тучные стада
Червей на вешних пашнях.
Но патриот он, господа,
Что подкупает страшно!
И пусть содержат протеин
Лишь мусорные баки,
С курортных рвался он чужбин
В родные буераки.
Но патриот ли? — это, блин, вопрос!
Уж больно чёрен! И, простите, нос…
Но патриот ли? — это, блин, вопрос!
Уж больно чёрен! И, простите, нос…
Картавит жутко, в русском — ни бельмеса…
Долой такого из родного леса!
А грач (и автор тоже) убежден,
Что лес — родной для всех, кто в нём рождён.