Мой друг поэт, бывает, пьёт,
Но трезвым тоже он бывает,
Стихи писать не устаёт,
А, написав, их забывает.
Он никогда не брал пера
И не держал в руках бумагу.
Всё, что придумал до утра,
Он, как всегда, забыл, бедняга.
А жаль. Красивые слова
Ему порою удаются.
Я написал бы так едва,
Мне до него не дотянуться!
Чудесный мир, где он живёт,
Наполнен музыкой и светом.
Он пишет песни и поёт
Свои волшебные сонеты.
И забывает навсегда
Их, как стихи, под утро тоже,
Ведь нот не знал он никогда,
И песню записать не может.
Но он об этом не грустит,
Он – это я во сне. Признаюсь, —
Когда я сплю – он там творит,
А как уснёт – я просыпаюсь…
