Последний полет
Памяти Ники Турбиной
Были неуемные восторги
Над малышкой, пишущей стихи,
«Черновик» — от корки и до корки
Без белиберды и чепухи…
Вроде знают все: поэты хрупки.
Души — их рабочий инструмент.
На сердцах бесчисленны зарубки –
Отпечатан каждый инцидент.
К ним бы с лаской — ведь они – как дети,
Их бы возлелеять, как цветы…
Но живут забытыми на свете,
Не осуществляются мечты.
Их поступки зачастую странны –
И на грани часто, на краю…
Не зажившие на сердце раны
В том надрывном киноинтервью
В откровенном и бесстыдном хрипе
Выявляли горестный надлом,
Боль страданья, будто бы на дыбе.
Только нет сочувствия ни в ком.
Те надежды, те полеты веры,
Светлые, к которым так привык,
Превращались в пьяные химеры…
Только жизнь – она не черновик.
В ней не все ошибки перебелишь –
И, летя с карниза на бетон,
Попросить прощенья не успеешь,
Не поправишь ничего потом…
