… МАРШРУТ НОМЕР ОДИН

… МАРШРУТ НОМЕР ОДИН
Сергей Дигурко
Автобус «Мерседес» мягко шурша новыми покрышками, подъехал к остановке. Двери шипя гидравликой, приветливо распахнулись, и люди поднимаясь по ступенькам, заполнили его почти до отказа.
— Следующая остановка «Пятидомики» — прозвучал в динамиках под потолком приятный голос шофера, записанный на магнитофонную пленку.
За прозрачными стеклами автобуса поплыли пейзажи просыпающегося утреннего города.
Из года в год, один и тот — же, недолгий маршрут номер один, от конечной остановки до Исторического музея.
Раньше здесь ходили по маршруту автобусы марки «ЗиС» (Завод имени Сталина), тяжело пыхтя, как старички, преодолевали вообще — то некрутой подъем булыжной мостовой, и казались верхом совершенства отечественного автомобилестроения.
«Мерседес» преодолел этот подъем без всяких усилий, был слышен только еле различимый в шуме работающего двигателя щелчок переключения скоростей автоматической коробки передач. Не слышно, как, продираясь сквозь толпу людей, от передней двери, кричит упитанная женщина — кондуктор, увешенная тугими гирляндами из билетов, словно пулеметными лентами:
— Обилечиваю, обилечиваю, граждане пассажиры.
Усевшись на высокое затертое кожаное кресло у двери с надписью «Выход», словно капитан судна на мостике, зорко всматривается в пучину,- в разношерстную людскую массу.
А вот малыш, сидя у матери на коленях пальцем рисует на уже запотевшем стекле снеговика.
Сидящая напротив старушка в стеганой фуфайке, глядя на его палец, громко, на весь автобус, неожиданно зычным голосом фыркает: « Нехорошо деточка ногти на пальчиках грызть, дедушка Сталин узнает, ох и заругает», при этом, качает головой, и с укором смотрит на мамашу.
Интересно вот так сидеть в уютном автобусе, который знай себе, катит по дороге, и наблюдать за пассажирами.
-Люська, Люська… да поднимайся же ты быстрей,- тянет на длинном поводке девчонка с косичками в потертых джинсах белую пуделиху с заплаканными глазами. Люська… И почему принято называть собак и кошек именами людей?
-А ты знаешь, мой, зараза, вчера так опять нализался, — шепчет миловидная барышня в кожаном брючном костюме подружке с большой сумкой у ног.
-Спрашиваю его утром: ты, где это так вчера умудрился сподобиться?
А он заявляет: « На презентацию в ресторан шеф пригласил, не мог же я ему отказать».
-Я ему показала, блин, презентацию, на раскладушке на кухне месяц теперь спать будет.
Моложавый брюнет, напевая какую — то знакомую мелодию…, да, да, вот эту…: « Зайка, моя…», косит выпученные глазки на юную студентку с тубусом в тоненьких как струны скрипки руках, притоптывает в такт ногой 46 размера… Неймется ему видимо с самого утра…
-Ой, помогите, помогите, человеку плохо,-
Толпа в ужасе расступилась: на затоптанном полу автобуса в судорогах бьется тело молодого человека в парусиновом белом костюме. Изо рта показалась пена. Приступ эпилепсии…
-Надо что — то делать, вызовите «Скорую».
Кондуктор два раза нажала на черную кнопку, торчащую из потолка автобуса: скрип тормозов,… беспорядочное падение людей.
-Расступитесь, я сейчас… я знаю, что нужно делать,- старичок в тюбетейке склонился над беднягой юношей, вставив ему между зубов металлическую расческу, разжал рот, и плотно прижал содрогающееся тело к полу.
-Помогите, кто — нибудь, мне его удержать.
Через минут пять несчастный перестал биться, дыхание его успокоилось, и он, поднявшись, не понимая, что с ним произошло, удивленно посмотрел голубыми глазами полными слез на пассажиров автобуса.
-Садись, садись милок,- обеспокоенным голосом зашептал запыхавшийся старик, усаживая юношу на свое место.
И снова за стеклами поплыли знакомые с детства пейзажи: осенний парк, разлапистые ели, белки, снующие туда — сюда в поисках корма…
Меняется времена, меняются люди…. Когда они (люди и времена) были лучше? Сейчас?
Тогда?
Сидишь в автобусе… обычный рейс… Наблюдаешь за людьми. Быть может, кто — то наблюдает за тобой… «Есть игра: осторожно войти, чтоб вниманье людей усыпить, и глазами добычу найти, и за ней незаметно следить…»
Да, игра… через поколения и века…
-Следующая остановка Исторический музей,- прозвучал голос в динамике автобуса.
На плечо легла рука…. Оглянулся… Юноша с длинными вьющимися светло русыми не по моде волосами, с зелеными глазами на лице улыбаясь, произнес:
— Вам кажется, пора выходить, не пропустите свою остановку.
-Да, да спасибо мой друг,-
Юноша опустился в освободившееся кресло, еще раз приветливо улыбнулся и открыл глянцевый журнал «Итоги».
В голове пронеслась мысль: « Интересно, откуда он узнал, что мне пора выходить?»
-Следующая остановка Дом правительства, конечная…- донеслось эхом из покатившего по глянцевому асфальтовому покрытию «Мерседеса»…Через поколения, через века… маршрут номер один…