Письмо матери.

С тоскою в сердце,
С болью на устах
В преддверии
Танцующего лета
Звучат опять
Промокшие в слезах
Моей души
Печальные куплеты.

Пишу тебе,
Моя родная мать.
Душой меня
Всегда ты понимала…,
Но только вряд ли
Сможешь ты понять
Чем я живу
И что со мною стало.

Прости меня
За то, что я поэт!
Что не сбылись
Во мне твои надежды…,
И что стихами
На рассвете лет
Не заработаешь
На хлеб и на одежду.

Прости за то,
Что я в хмельном дыму
Себя растрачивать
В скандалах безустанно
Привык. И мучаюсь
С того, что не пойму
Как оправдать себя
В угаре пьяном.

Ты видишь сны…,
Как-будто из Баку
Со славою
Отшельника и вора
Ушел навек
И с финкою в боку
Я умираю
Где-то под забором.

Ты что, родная?
Забудь про этот бред!
Какая смерть?
Какие разговоры?
Ты знаешь, имя
Звонкое – «поэт»
Не даст подохнуть
Собакою дворовой!

Мечтаешь ты,
Что я женюсь скорей…,
И на руках
Ты укачаешь внука…,
Ну а пока же
У твоих дверей
Стою бродягой
Без жены и друга.

Ты говоришь:
«Я знаю наперед,
Сынок, чужды тебе
Житейские заботы…,
И потому
Уже не первый год
Шатаешься
Без денег и работы.

Другое дело –
Твой родимый брат.
Он сердцем ближе
И к семье и к дому.
Всегда делам
Хозяйственным он рад
И в нужный час
Готов помочь другому.»

О мама милая,
Все видится и так…
Что он один тебе
И помощь, и подмога…,
А я росту
Как уличный сорняк,
Стихами душу
Грея понемногу.

Вот и пишу,
Моя родная мать…
И снова льются
Горечью куплеты…
Без мужа трудно
Сына воспитать,
Как вырастить
Подсолнечник без света.

Я не пойму,
Родная, что с тобой?
Не уж-то от
Безденежья устала?
Зато голОсят
Все наперебой,
Что ты сынов
Достойно воспитала!

Настанет день,
Счастливый светлый день,
Когда пройдусь
Я тенью по планете…,
Ну а потом
Предстанет эта тень
К твоим воротам
В радужном багете.

Та тень и будет
Славою певца
И звонким именем
Восточного поэта,
Чьи строки теплой
Кожею лица
На веру примешь,
Как источник света.

Источник света
Всех твоих идей
И воплощение
Их в непутевом сыне,
Который вечно
В памяти людей
Жить будет новым
Классиком отныне.

И вновь пишу,
Моя родная мать,
Твоей души
Тревожные куплеты…
Без мужа трудно
Сына воспитать,
Как увести
Без лошади карету.

Пишу письмо
В поэме небольшой
В преддверии
Танцующего лета
Со светлой памятью
И искренней душой
Твой старший сын

САХИБ МАМЕДОВ.

29.05.2007 год.