Жизнь коротка, Странник,Возвращение.Круги.Время. Я-душа. Замечали.Экзюпери, Все потерять


Жизнь коротка, Странник,Возвращение.Круги.Время. Я-душа. Замечали.Экзюпери, Все потерять

***************

Сквозь грусть мерещится смешное.
И с багажом усталых лет
Признаюсь, сердце снова ноет
От прозаических побед.

Я через слово слышу разум
И глубину речей, и стиль.
За что слепой судьбой наказан,
О, Боже праведный, прости.

Зимой чарует запах лета,
А звонким днем – ночная тишь.
Куда ты катишься, планета?
Куда сквозь тернии летишь?

************

Кто ставит крылья, у кого — душа,
Как облако, как ангел невесомый
Парит. И, значит, права нет решать,
Коль грудь — тюрьма, не стала отчим домом.

Влечет неумолимо горизонт.
И ей даны ключи от небосклона.
Писать под взглядом — в этом весь резон!
Писать и не бояться жалить словом!

Да, я посланник бездны и глубин!
Мятежный сын и, в чем-то предсказатель.
Но для тебя, любовь – не господин,
А верный и бесправный твой читатель.

Жизнь коротка…

Жизнь — коротка, одной строкой.
И – бесконечная дорога.
Но в просьбе я молю рукой:
«Старуха, ты меня не трогай!

Внутри я – малое дитя
С душой – прозрачною слезою».
Да, только, мудрые глядят,
И правду я от них не скрою

О том, что я отстал в пути,
В погоне за ушедшим детством,
Одышка не дает идти —
Мне от судьбы не уберечься!

Странник

Я в этой жизни только странник,
Который ищет путь домой.
И оттого кажусь я странным,
Что хлеб противен дармовой.

Иду, а мысли снова стали
Гнетущим грузом черных дней.
И след мой превратился в камень,
И голос громче всё и злей.

Я выберусь из дум трясины,
Вернусь на много лет назад:
Там в зеркале стоит мужчина,
Сорокалетний пялит взгляд.

Его душа светла, как в детстве,
И копит силы на печи.
Но от судьбы не отвертеться –
Она в мой мозг, как в дверь стучит.

Я, пылью разбудив дорогу,
Познав азы её тоски,
Восставшим из гробницы слогом
Бегу, лишь, с ней вперегонки.

Возвращение

Возьму в пучок растоптанные тени,
Упавшие под взглядом фонаря –
Былого тени, отголоски времени,
Торчат всю ночь под домом у меня.

Обрывки прошлых фраз, пустых терзаний
И слов дамоклов меч, и рифм топор.
Остался трафарет воспоминаний,
И светом режет темноты простор.

Пусть жизнь протерла кожу на изгибах,
Нить восковых, поношенных морщин
Укажет путь слепому пилигриму
К погожим дням сквозь черноту глубин.

Круги на воде

Рисует память на воде круги,
Очерчивая проволокой зону,
И с прошлым больше не поговорить
Несчастному поэту Робинзону.

Ему бы снова бороздить моря,
Покинуть в слове заточенья остров,
Но держат душу будней якоря,
И руки бесполезны, как наросты.

Ему осталось провожать суда
Удачливых и смелых капитанов
И ждать на суше Божьего суда
За то, что не нашёл в огне каштаны.

Таскал бы для себя и для других,
И так рождались голубые строки…
Да не прорваться к людям сквозь круги
В тот мир, необъяснимый и жестокий.

Жизнь, как в старь

Жизнь – как глупая девка, нагая.
Всё, как в старь: нарядил – под венец!
Люди те же — одежда другая,
Что скрывает былого рубец.

Жизнь чиста, как роса на рассвете,
Невесома в свечении фар…
Суть не в том, что ты дерзко ответишь –
Важно то, как ты держишь удар!

ВРЕМЯ

Время – это длинная река.
Это – грома зычные раскаты.
Это – прошлые и пришлые века.
Это – осени тревоги и утраты.

Время – мимолетная строка,
Что родилась ночью в полудреме:
О мечте, парящей в облаках,
О любви, о нежности, о доме.

Время – бесконечный жизни срок,
Сутки между зноем и прохладой.
Время – неожиданный итог,
Компромисс меж совестью и славой.

Время – путь от дула до виска.
Время – миг, пронзающий столетья.
Может быть, минута та близка,
Что расскажет миру о Поэте.

Хочется творить, а не пропасть
В пропасти неумолимой смерти.
Но у времени такая власть –
Подошло и дырку в сердце метит.

Я — душа

Я не тело для души,
А душа!
Кто с избытком не грешит,
Споря шаг?
Мой карман сегодня пуст,
Как тоска,
Что стучит в каморку чувств
У виска.

Расстелился снег ковром
Подо мной.
Я – душа, горю огнем,
Только пой.
Мне бы птицей, пока жив,
На восход,
Где рождается мотив
Круглый год.

Я оставлю на снегу
Прозы след,
Руки в крылья напрягу
Юных лет
И от Грешной оторвусь,
От земли,
С белым облаком сольюсь.
Там вдали

Я замечу берега
Дальних стран.
Вдруг отыщется строка,
Что искал.
И найду приют в глуши
Без гроша.
Я ж не тело для души,
Я – душа!

Вы замечали…

Вы замечали, как взлетают птицы?
Как грациозно ставится крыло?
Взлететь бы и полетом насладиться,
Разбив тоски унылое стекло.

Кружить над миром, плыть под парусами,
Загадочный постигнуть горизонт.
Земные господа, увы, не с вами
Я стану пить от радости вино.

Поскольку вы держали в клетке слово,
Посыпав пылью мой тетрадный лист.
Не должен я – ни рубль и ни доллар!
Перед людьми я, словно ангел, чист.

Да что там деньги! Есть: надежда, вера
И человек, стоящий у окна…
А где-то в джунглях гибкая пантера
Мечтает наградить его сполна.

«Я не люблю, когда стреляют в спину…»
****** В.Высоцкий

Я не люблю, когда стреляют в спину
И зло смеются, пальцем тыча в грудь,
Когда измена на глазах любимой,
Как рвота, выворачивает суть;

Когда надеждой не питают веру,
Предпочитая серость без гроша;
Когда душа у сытого вольера,
Чуть-чуть, помявшись, ускоряет шаг;

Когда в удавку переходит галстук,
И падший гений в облике слуги,
Своих господ, заслуживая ласку,
Клеймит талант под мантией судьи;

Когда звучат из важных уст призывы
Вчерашних дней, и их оплачен счет;
Когда весной, рожденные мотивы
Вдруг прикрывают вывеской «учёт».

Жить не торопясь

Я стану жить не торопясь,
Для жизни время не жалея,
Чтоб не споткнуться, не упасть
В борьбе безумства и идеи.

А все, что не дано познать,
Оставлю за своей спиною,
Как крыльев, сложенную стать –
Их памятью своей прикрою.

Судьбу не буду я гневить,
Когда души остынут чувства,
Свяжу неторопливо нить
И натяну струной искусной.

Эх, если б жизнь остановить
На миг, на краткое мгновенье
И в бесконечности тупик
Найти, как пункт предназначенья,

Вернуться с финиша на старт,
Чтоб вычистить до блеска совесть,
И ощутить в пути назад
Не низменность, а невесомость!

Но только крылья расчехлю,
Пойму: зачем шутить с судьбою?
Коль, со двора ушел июль,
Оставлю их пока в покое.

Что жизнью мне предрешено?

Что жизнью мне предрешено?
Раскину карты на досуге:
Испить до капельки вино,
Или замкнуться в трезвом круге?

Струной бы спину распрямить
И вызов своей карме бросить:
Мой мир – простор, не кандалы,
Моя судьба – весна, не осень!

Мне б смело окна распахнуть:
Пойдите прочь, косые взгляды!
Зови меня к успеху, путь,
Иного посула не надо!

Кулак бьет о казенный стол,
Кричу: «Рублем меня не купишь!»…
Но вижу: в лоб мне смотрит ствол –
Как жмот, показывает кукиш.

По Антуану де Сент-Экзюпери

Изрежет рифмами
лайнер небо
И смело вырулит
в вышину,
Возьму я в руки
графита стержень,
В дневник маршрут свой
стихом впишу:

О том, что в выси
летать не просто,
В том Антуан
мне подал пример,
Пусть я не ангел,
и ниже ростом –
Несу я слово
до высших сфер.

Мне не исполнить
его заветов,
Ведь, я не маленький,
и не Принц,
Но от таланта
направлен вектор
К идущим следом,
кто падал вниз.

И мной, неведомы
были дали,
Не достигал
глубины высот –
С Экзюпери
мы всегда мечтали,
Лишь, в вышине
подвести итог.

И он взлетел,
но стальная птица
Не сберегла,
превратила в прах…
И память строчкой,
как дым, клубится,
Сжигая сердце
и кровь в висках.

Просили горы,
всего-то, малость:
До душ свечу его
донести.
Но рифма с лайнером
вдруг рассталась –
Не рассчитал
бензина и сил.

Все потерять и все начать сначала

Все потерять и все начать сначала…
Ну, разве эта отповедь по мне?
Я строк-детей по утренней встречаю,
Уже окрепших за ночь, на заре.

Они приходят звонким праздным эхом
И голосят, и будят город мой,
И ищут мне признанье, как поэту,
Как путнику усталому, постой.

Ну что ж вы строки, кони удалые,
Всегда спешите – в этом ваш удел?
Карандаши и перья золотые
Я подготовить к сроку не успел.

Повремените!
Ускользают разом,
Дорогу к дому, вскоре позабыв,
И где-то в облаках однообразных
Я слышу их волнующий призыв.

Летают строчки, иль идут вприпрыжку,
А я ищу, и, вроде бы, нашел –
Стоят теперь они на полке книжкой,
И пыль покрыла алый её шелк.

********

Я широтой своей души
И долготой своих романов
По параллелям не спешил
Взять высоту меридианов.

А ветер, падший с вышины,
Раздул по миру небылицы,
Но горизонт моей страны
Зарядит мне пороховницы.

И отрезвит глухой разряд,
Вдруг новой зазвучав струною.
А мой рюкзак былых утрат
Любовью одарит земною.

Вот так – по миру, налегке,
В достатке я дышу свободой
И вновь, заснув на чердаке,
Проснусь в подземном переходе.

Добавить комментарий