Обречена
на память о тебе,
связав так легкомысленно
однажды
тебя с дождём.
Банально
о судьбе здесь говорить.
Так почему же каждый
пришедший в город
тёплый летний дождь –
от слабого
до грозового ливня –
мне говорит,
что это ты идёшь,
и по стеклу
выстукивает имя?
А липы,
источая аромат,
пытаются увлечь
грядущим медом…
И знаю я:
никто не виноват.
Я счастлива дождём –
твоим приходом.
